Владимир Куртин

Отклик на прочтение материалов журнала «Вольное казачество/Вiльне козацтво» писателя, поэта, кубанского казака Владимира Куртина (г. Белград, Югославия»

Первый

Проходили дни. Слагались в недели, месяцы. И годы. И уж потерял было счет годам изгнания. Да и к чему их считать было? Какой толк? Будут такие же, как и были. А принесут с собой то же, что и прошедшие принесли: ничего. Одна за другой оборвутся нити, еще связывающие с теми, с кем был. А и их-то осталось немного. И не надолго. И – конец Казаку.

Кругом все чужие, чуждые люди. Они видят во мне то, что я сейчас есть. Они требуют ассимиляции. Они поглощают. 

Ночи мучают кошмарными снами из прошлой яви, из современной «были». И… и там все чужие. И нигде своего! Ничего своего! Ни там, ни здесь, ни в прошлом, ни в будущем. 

В первые годы еще как-то тешил или жалел себя песнями. А от них прорывались слезы. Судорожные, безудержные. Скроешься где-нибудь как затравленный зверь. Стиснешь зубы. Вцепишься пальцами в голову. И – плачешь. И плачешь не как человек, а как зверь. Затравленный, загнанный, обреченный на бесславную гибель.

Потом и плакать стал все реже. Чужим, не живым казался свой голос. Чужими – слова.